Já passado ao esquecimento o dia, perco de mil em mil vezes a luz interior do meu país. São trépidas as candeias de meus avós, batendo de porta em porta. Quando de repente… Tudo se apaga. 

Assobia, assobia o menino escondido no alvorecer de meu ser!

… … …

Escondo-me na capa funesta de não saber ser.

Engano. Saber ser é não mais que a destruição sem senso da grande vez de ter sonho.

Que isto de sonhar, contra baloiçar, enfim viver é mais que ser ou não ser, é permanecer.

João Prancha